En aquel tiempo yo tenía veinte años y estaba loca.

Había perdido un país pero había ganado un sueño.

Y si tenía ese sueño lo demás no importaba.

Ni trabajar ni rezar ni estudiar en la madrugada junto a los perros románticos.

Y el sueño vivía en el espacio de mi espíritu.

Una habitación de madera, en penumbras, en uno de los pulmones del trópico.

Y a veces me volvía dentro de mí y visitaba el sueño:

estatua eternizada en pensamientos líquidos, un gusano blanco retorciéndose en el amor.

Un amor desbocado.

Un sueño dentro de otro sueño.

Y la pesadilla me decía: crecerás.

Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto y olvidarás.

Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.

Estoy aquí, dije, con los perros románticos

Y aquí me voy a quedar.